Plagio

Sentía la necesidad de escribir. Intentaba ordenar las ideas que pasaban por su mente y no conseguía formular una sola frase coherente. Buscaba palabras adecuadas para expresar su estado, pero seguía encontrando cada una de ellas vacías. 

Lo que más le preocupaba era dar forma a sus pensamientos sin que su tono fuera lastimero. Había prometido no caer en ese error. No quejarse. Esa había sido la consigna. Era cambiar el tono o dejar de publicar. A lo mejor no tenia sentido escribir para todos en general y para nadie en particular. Quizá su mejor lector era su corazón y el cajón de los cuadernos que nunca vieron la luz el mejor escaparate. 

Frases había cientos para usar, pero todas escritas por otros, plagiadas, tal vez de su vida, pero del puño y letra de desconocidos que parecían cantar su vida sin permiso:

"Podría ahora escribirte una canción que nadie entienda, cinco minutos de palabras triste... y a quien le va a importar si ya te has ido" ; "Acompañame al misterio de no hacernos compañia"; "Y cambiaste mi vida, mi ritmo y espacio...me agregaste risas, dos dudas, un duende,  un par de fantasmas y..."; "Y te quiero decir que a veces me imagino y no es contigo...a quien no ha pensado alguna vez en lo prohibido"; "Dime que no y dejame la puerta abierta"; "Para bien o para mal ya se escribió...con tu historia y mis antojos, con tu llave y mis cerrojos"

Ninguna era suya. Contaban pedacitos de su historia, de esa que jamás lograría escribir.

No le quedo más que dejar el teclado, subir el volumen de su reproductor y abandonar su idea de querer decir lo que ya habían dicho otros.

Una ducha y un buen vino mitigarian las ganas y el deseo de decir.