Sonata de Otoño - II. Ráfagas

Daba paso a esas miradas que se arremolinaban como recuerdos en los balcones de su memoria, trazando líneas imaginarias en ese café tardío de una tarde perpetrada de otoño. No conseguía detener los destellos que tanto retozaban a su pesar, aquí y allá, despeinando sus intenciones de escapar sin previo aviso, de terminar ese relato, para desautorizar una continuación más que dudosa.

Calma de otoño, la luz inundaba las estancias de su pequeño paso por aquel inmueble, documentado en dos sillas huérfanas de calor, metros ensanchados por la caída del tiempo y un pequeño escritorio, donde pensamientos a modo de barcos salían cada amanecer a buscarla entre la frescura de los ramos de flores del mercado. Si aún le alcanzaba el  frío, se sacudía esas ateridas nostalgias con cada sorbo de realidad, en ocasiones tan tibia a ráfagas.

Le gustaba añorar esa sensación de calidez que reencontraba, una y otra vez, en la terraza que la delicadeza de los cuidados de ella había tocado convirtiendo lo azaroso en belleza, idéntico a esas ráfagas de aire que juegan, sin orden, a empujarlo todo sin más. La espalda de las nubes encontraba su mirada prendada de ese sabor que dejan las noches con magia, arraigado en su manera de avanzar sin llegar a abandonar la coreografía de sus caderas: danza impregnada de sus besos.

Despertó algo confundido, sin saber si realmente aquel aire lo mecía mientras pisaba sueños luminosos: ecos de zapateados y armonías calladas, quizá una buena nueva. Él presentía el agua de un arroyo caer indefinidamente, buscando ensanchar su caudal en su descenso; la vida se enseñorea con el amor en su dintel.

Ráfagas de aire perfumadas con el blanco de tu mirada.

Calma rota.