Blackjack

Las puertas del ascensor se cerraron con un suspiro melancólico. Víctor pulsó el botón que lo llevaría a la sala privada de blackjack, y en su particular bajada a los infiernos soñó de nuevo con una vida alejada de las mesas de juego y del guiño seductor de las tragaperras –«Ludópata», alegó su entonces esposa durante el proceso de divorcio–, pero nunca tuvo la fuerza suficiente para resistir la tentación y ahora, tras los terribles acontecimientos de los últimos días, ya no tenía sentido intentarlo.

La alfombra del pasillo de la cuarta planta acompañó cada uno de sus pasos con el fru-frú propio de los tejidos insultantemente caros, cruzando tras acallar una vez más los gritos de su conciencia la puerta tras la que esperaba Lupe como centro del tapete semicircular de blackjack, deslumbrante con su chalequillo de lentejuelas y pajarita a juego a pesar de todo lo ocurrido.

–Buenas noches, señor –Alfredo se había colocado a su lado con la discreción que daba el oficio– ¿Beefeater con tónica, como siempre? Lamento decirle que ya no disponemos de limón fresco para acompañarlo.

–Sin limón estará perfecto, Alfredo.

Con la llegada del combinado dio comienzo la partida, como tantas veces desde aquel día en que la civilización se fue al infierno por correo urgente. El apocalipsis zombi cogió a los tres en aquella misma sala una jornada especialmente buena para Víctor, y al término de ella se encontraron solos en el casino, con la masa de infectados girando en torno al edificio como un vórtice putrefacto y gimiente que impedía la huida en cualquier dirección, condenándolos a la inercia de sus vidas pasadas.

–...y veintiuno. ¡Blackjack! La Banca gana.

–Lupe. ¿Cree que la Dirección me concedería un crédito?

–Veamos lo que se puede hacer.

B.A.: 2.016