EL UNIFORME DE ISABEL

Estaba en la cocina cuando mi hija entró, saludo apenas al pasar apresurada por el corredor y se encerró en su habitación.  Unos minutos después golpearon en la puerta y le abrí a la señora que venía con la niña de apenas unos cuatro años, tomada de la mano que no paraba de llorar.

--señora, es que su hija le acaba de pegar a la mía en la salida del colegio, mire como la dejó—y me di cuenta que había botado sangre por la boca y la nariz, tuve la impresión.

--Isabel—la llamé y acudió más rápido de lo que me imaginé— ¿le pegaste a esta niña? ¿Sí o no fuiste?

--No, yo no fui.

--¿Tú le pegaste?—volví a insistir en un tono más drástico y vi que se sonrojaba un poco.

--No, mamá.

Pero fue en ese momento la señora de la niña la que acabó por darle un giro inesperado a la situación.

--Señora, perdóneme la equivocación, la niña que la golpeó tenía uniforme del colegio y su hija no lo tiene.

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