Periferia

Un almacén, periferia

papeles que giran en el suelo por el viento

los anaqueles vacíos de libros

viudos de palabras

conversa un hombre solo ante el espejo

refunfuña y blasfema

atesorando sus dolores en el regazo

ruge el aire desmontando las pisadas

olvidando que las puertas

cumplen función al estar abiertas

ruge el miedo en su pecho

cuando con un puñetazo

divide su imagen en mil trozos

cuando de sus nudillos se vierte

la sangre que en venas no corría

porque en este almacén, periferia

hace rato que hay un hombre muerto

y cientos de papeles locos en el suelo

hacen de cortejo fúnebre a cada paso del viento