Página de diario (la espera)

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Página de mi diario.  ___________________

Agosto

Hoy no puedo escribir. Las palabras no afluyen. Tengo un cortocircuito. Lo que tenía que decir, ya no tiene valor, ni objeto. Cenizas, rastrojos, humo.
Hoy no quiero es tinir pensamientos que me atormentan, recorrer pasajes del pasado o fonemas para aclararar mis propias ideas. ¡No! Rotundo y desmesurado. La palabra es tu nombre. La espera es candente; mientras no estás estoy a medias, perdido, huérfano, estéril, plano. Pero me basta pensar en tus palabras, sentirte desgranada, saborear tu alma para saber qué traslada este pecho atribulado. ¿No quedamos, alma mía, en qué ya nunca te entregarías? ¿No sufriste las duras heridas? ¿Cómo, ilusa desdichada, dibujas ilusiones y fantasías sobre tu corazón deshojado?


(A ti, mi inspiración)


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