Página de diario acabado

Página de mi diario.  ___________________

Agosto

Hoy no puedo escribir. Las palabras no afluyen. Tengo un cortocircuito. Lo que tenía que decir, ya no tiene valor, ni objeto. Cenizas, rastrojos, humo.
Hoy no quiero escribir pensamientos que me atormentan, recorrer pasajes del pasado o fonemas para aclararar mis propias ideas. ¡No! Rotundo y desmesurado. La palabra es tu nombre. La espera es candente; mientras no estás estoy a medias, perdido, huérfano, estéril, plano. Pero me basta pensar en tus palabras, sentirte desgranada, saborear tu alma para saber qué hace vibrar a este pecho atribulado. ¿No quedamos, alma mía, en qué ya nunca te entregarías? ¿No sufriste las duras heridas? ¿Cómo, ilusa desdichada, dibujas ilusiones y fantasías sobre tu corazón deshojado?
Tú, corredor de fondo solitario, estás condenado a ser tú y cuando culmines la carrera y tengas tan cerca esa victoria, el acíbar de la existencia hará inane tu sueño utópico de una Ítaca con un alma hermana.

(A ti, mi inspiración)