LAS VUELTAS

LAS VUELTAS 

   Hay un sonido en el aire, un rumor en el ambiente, un aroma que comienza a esparcirse. Es el aire-rumor-aroma de la no-mudanza, de la dictadura de lo cotidiano, la rutina; el imperio de la mustiedumbre, la pegajosidad de las telarañas, el olor del verdín y del musgo grisáceo de los días calcados. Lo repetitivo, las frases mendaces, los saludos rituales, el sabor del hollín y el óxido en las bocas y los paladares; los días frente al telón, las medias verdades-medias mentiras, el guiñol apresuradamente montado, una vez más, un otoño más, una fracción más de vida perdida, enajenada, mutilada.
Son las vueltas.